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sábado, 14 de marzo de 2009

Y de pronto... otro poema.

Por Little Psycho.

Llueve.
Todo el jodido suelo esta mojado.
Tus zapatillas se resbalan entre los charcos.
Quién sabe, quizás haya más lágrimas que lluvia.
Joder, con la lluvia se te moja el cigarro.
Intentas encenderlo varias veces.
Pero se te apaga.
El cigarro ha terminado por mojarse.
¡Dios, qué asco!
Cómo odias la lluvia.
Escuchas los sonidos de las gotas al golpear tu ropa.
Te calan.
Estás mojado hasta los huesos.
Pero no es precisamente por la lluvia.
Tu alma hace mucho tiempo que es muy permeable.
Demasiadas personas dejaron su marca en ella.
Y la fueron destrozando.
Ahora apenas si quedan sólo retazos.
El agua te moja el pelo.
Las gotas te resbalan por la cara.
¡Qué puta suerte tienes!
Se te mezcla el agua con las lágrimas.
¡Ah, joder, y cómo necesitas un puto cigarro!
Metes la mano en el bolsillo.
El jodido paquete se ha mojado.
Lo miras.
Lo estrujas en la mano.
Lo tiras al suelo.
Lo pisas.
Y de pronto ríes:
¡joder, cómo se parece ese paquete de tabaco a tu vida!
Si, es jodidamente igual.
Un puto desecho que ya nadie quiere.

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2 comentarios:

  1. El siglo XVIII piensa, con D'Alembert, que "es sólo bueno en verso lo que sería excelente en prosa". D'Alembert era, como Diderot, un paradojista muy de su tiempo. Un siglo antes, el maestro de Filosofía de M. Jourdain había dicho: “Tout ce qui n`est point vers est prose”; es decir, lo contrario de una paradoja; una verdad de Pero Grullo. Y un siglo después, Mallarmé, de acuerdo con el maestro de M. Jourdain, piensa absolutamente lo contrario que D`Alembert: que sólo es bueno en poesía lo que de ningún modo puede ser algo en prosa.
    Nota.—Juan de Mairena no alcanzó el reciente debate sobre “la poesía pura”, en el cual no fue D`Alembert, sino M. De la Palisse, quien dijo la última palabra: “Poesía pura es lo que resta después de quitar a la poesía todas sus impurezas”.
    Juan de Mairena


    Hay desgraciados mucho más adorables que el señor Bukowski. Mucho más desgraciados quiero decir.

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  2. ¡Qué pasada de comentario!... Me dan ganas de irme a mi casa y darte la batuta, la palabra, la tiza, el sillón de profe... jajajaja... Lo curioso es que vas para constuctor de catedrales (aunque en el fondo seas constructor de versos y no lo quieras reconocer; hay catedrales que son poemas; y versos como catedrales...). Un saludo afectuoso.

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