Feliz Navidad. Feliz Belén literario.

Os invito a celebrar la Navidad en este blog de la manera que sabemos: charlando. En este caso, hablando sobre el nacimiento de Jesús, llamado el Cristo o el Mesías, un acontecimiento importante no sólo desde el punto de vista religioso, sino también histórico, pues su pensamiento y su doctrina es uno de los substratos en que se asienta nuestra identidad cultural, nuestra manera de ver y percibir y entender el mundo.

I. En primer lugar, cederemos la palabra a los dos evangelistas que nos contaron cómo sucedió todo. El primero es san Lucas, que nos cuenta el viaje de la sagrada Familia desde Nazaret (Galilea) a Belén (Judea), el nacimiento y la adoración de los pastores.

Cap. 2 - San Lucas

Lucas, 2.

1 Sucedió que por aquellos días salió un edicto de César Augusto ordenando que se empadronase todo el mundo. 2 Este primer empadronamiento tuvo lugar siendo gobernador de Siria Cirino. 3 Iban todos a empadronarse, cada uno a su ciudad. 4 Subió también José desde Galilea, de la ciudad de Nazaret, a Judea, a la ciudad de David, que se llama Belén, por ser él de la casa y familia de David, 5 para empadronarse con María, su esposa, que estaba encinta. 6 Y sucedió que, mientras ellos estaban allí, se le cumplieron los días del alumbramiento, 7 y dio a luz a su hijo primogénito, le envolvió en pañales y le acostó en un pesebre, porque no tenían sitio en el alojamiento. 8 Había en la misma comarca unos pastores, que dormían al raso y vigilaban por turno durante la noche su rebaño. 9 Se les presentó el Ángel del Señor, y la gloria del Señor los envolvió en su luz; y se llenaron de temor. 10 El ángel les dijo: «No temáis, pues os anuncio una gran alegría, que lo será para todo el pueblo: 11 os ha nacido hoy, en la ciudad de David, un salvador, que es el Cristo Señor; 12 y esto os servirá de señal: encontraréis un niño envuelto en pañales y acostado en un pesebre.» 13 Y de pronto se juntó con el ángel una multitud del ejército celestial, que alababa a Dios, diciendo: 14 «Gloria a Dios en las alturas y en la tierra paz a los hombres en quienes él se complace.» 15 Y sucedió que cuando los ángeles, dejándoles, se fueron al cielo, los pastores se decían unos a otros: «Vayamos, pues, hasta Belén y veamos lo que ha sucedido y el Señor nos ha manifestado.» 16 Y fueron a toda prisa, y encontraron a María y a José, y al niño acostado en el pesebre. 17 Al verlo, dieron a conocer lo que les habían dicho acerca de aquel niño; 18 y todos los que lo oyeron se maravillaban de lo que los pastores les decían. 19 María, por su parte, guardaba todas estas cosas, y las meditaba en su corazón. 20 Los pastores se volvieron glorificando y alabando a Dios por todo lo que habían oído y visto, conforme a lo que se les había dicho.

Adoración de los pastores. Murillo.

El segundo que habla sobre este acontecimiento es san Mateo, que nos cuenta la adoración de los Reyes Magos y la matanza de los Inocentes.

Cap. 2 - San Mateo

Mateo, 2.

1 Nacido Jesús en Belén de Judea, en tiempo del rey Herodes, unos magos que venían del Oriente se presentaron en Jerusalén,2 diciendo: «¿Dónde está el Rey de los judíos que ha nacido? Pues vimos su estrella en el Oriente y hemos venido a adorarle.» 3 En oyéndolo, el rey Herodes se sobresaltó y con él toda Jerusalén. 4 Convocó a todos los sumos sacerdotes y escribas del pueblo, y por ellos se estuvo informando del lugar donde había de nacer el Cristo. 5 Ellos le dijeron: «En Belén de Judea, porque así está escrito por medio del profeta: 6 " Y tú, Belén, tierra de Judá, no eres, no, la menor entre los principales clanes de Judá; porque de ti saldrá un caudillo que apacentará a mi pueblo Israel.» 7 Entonces Herodes llamó aparte a los magos y por sus datos precisó el tiempo de la aparición de la estrella. 8 Después, enviándolos a Belén, les dijo: «Id e indagad cuidadosamente sobre ese niño; y cuando le encontréis, comunicádmelo, para ir también yo a adorarle.» 9 Ellos, después de oír al rey, se pusieron en camino, y he aquí que la estrella que habían visto en el Oriente iba delante de ellos, hasta que llegó y se detuvo encima del lugar donde estaba el niño. 10 Al ver la estrella se llenaron de inmensa alegría. 11 Entraron en la casa; vieron al niño con María su madre y, postrándose, le adoraron; abrieron luego sus cofres y le ofrecieron dones de oro, incienso y mirra. 12 Y, avisados en sueños que no volvieran donde Herodes, se retiraron a su país por otro camino. 13 Después que ellos se retiraron, el Ángel del Señor se apareció en sueños a José y le dijo: «Levántate, toma contigo al niño y a su madre y huye a Egipto; y estate allí hasta que yo te diga. Porque Herodes va a buscar al niño para matarle.» 14 El se levantó, tomó de noche al niño y a su madre, y se retiró a Egipto; 15 y estuvo allí hasta la muerte de Herodes; para que se cumpliera el oráculo del Señor por medio del profeta: "De Egipto llamé a mi hijo." 16 Entonces Herodes, al ver que había sido burlado por los magos, se enfureció terriblemente y envió a matar a todos los niños de Belén y de toda su comarca, de dos años para abajo, según el tiempo que había precisado por los magos.

(Adoración de los Reyes. Van der Goes)

II. Uno y otro texto son dos secuencias complementarias, a modo de relato perspectivista, del acontecimiento de la Navidad que, por otra parte, cada año, en el solsticio de invierno, nos apresuramos a reconstruir con alegría en nuestras casas, plazas e iglesias, montando belenes, creando paisajes, sumando personajes, animales y anécdotas al relato primigenio y escueto de los evangelistas. Sirva como muestra humilde este Belén:

(Belén de la Cofradía de san Isidro Labrador, expuesto en la Casa de Cultura de Estepona, Málaga)

III. Y bien: os invito a reconstruir esta historia milenaria. Elegid el personaje (o animal) que más os guste y contad brevemente en los comentarios, desde ese punto de vista, la historia de esta Natividad. Cada uno de vuestros comentarios será una trocito de historia y con la suma de todos recrearemos la historia total de lo ocurrido en Belén el año cero (o el cuatro - que parece que también hay que reconstruir las fechas del calendario... - )

¡Feliz Navidad! ¡Felices fiestas! ¡Feliz Belén! ¡Feliz historia...!

Mensaje para Elena Sánchez

Querida Elena:
Queremos que te pongas bien ¡ya!, que salgas de ahí cuanto antes y en perfectas condiciones para que puedas disfrutar las vacaciones de Navidad con tu familia y tus amigos (y después de Reyes, volver a clase... ¡qué te has creído! - ).
Nos has dado un buen susto. Nos has enseñado de golpe y porrazo (a lo bestia) que somos frágiles y que nos necesitamos los unos a los otros, que no nos va bien tener que soportar ausencias ...
Así que ya lo sabes: ponte bien, que eres muy importante para todos.
Un abrazo muy fuerte.

Devoción (fragmento)

Por Nalen Quijano

[...]

— Miguel —subió el tono de voz—, no empieces con tus rollos y sermones, bastante tengo ya con mi vida.
— Entonces, ¿para qué me has traído aquí?
Se quedó en silencio y detuvo también su movimiento. Apoyó las manos en la encimera, suspiró y, finalmente, dijo:
— Me lo ha dicho Dios.
Miguel intentó aguantar la risa y encogió los ojos por culpa de la confusión.
— Y no me mires así —se defendió Victoria—, sabes que todo lo que digo es cierto.
— Luego yo soy el que está loco…
— Haz lo que te de la gana, créeme o no, no me importa.
La conversación terminó y la cocina se volvió fría, la tensión helaba el ambiente. Victoria terminó de cocinar en diez minutos, le sirvió un plato abundante a Miguel y, sin despedirse, subió escaleras arriba y cuando llegó a su habitación dio un portazo. Miguel no se inmutó lo más mínimo y siguió comiendo con la parsimonia que le caracterizaba, tardando una eternidad en llevarse la cuchara a la boca y otra para masticar y tragar.
No le había enseñado la casa y sólo tenía vagos recuerdos de ella. Era la casa de su abuela y la heredaron sus hermanas tras su muerte. Amalia era la hermana mayor de Miguel, se llevaban dieciséis años y podría considerarse casi su madre. Con Victoria se llevaba sólo cuatro años y él hubiera preferido no haber salido del vientre de su madre antes que toparse con su hermana. Sus disputas eran incontables, se comportaban como auténticos críos y, con tal de fastidiar al otro, hacían lo que fuera imposible. Victoria lloró mucho por esto, a Miguel le acabó importando un comino pero, aún así, su hermana le seguía queriendo. Amalia se mantenía al margen de sus diferencias, se limitaba a ser la pseudomadre de los dos, los cuidaba, los mimaba y desempeñaba las tareas que la desaparecida trágicamente Catalina dejó a su cargo. Murió cuando una gran inundación se la llevó río abajo. La encontraron días después, con casi todos los huesos rotos y morada. Los hermanos nunca echaron de menos a su padre, el cual se fue a trabajar al extranjero y no volvió. Su madre les contó que emigró a Suiza y que allí aprendió tres idiomas. La única imagen que Miguel conservaba de él era una foto en blanco y negro, algo estropeada y antigua que siempre llevaba en el fondo de su cartera. Poca gente conocía la existencia de ésta y menos aún sabían que se trataba de Miguel Herrera padre, un tipo huraño, gruñón y, según decían las malas lenguas, hereje y blasfemo.
Cuando Miguel terminó su cena se recostó en el respaldo de la silla y observó todas las partes de la cocina. Las losas del suelo relucían y los azulejos de las paredes le daban dolor de cabeza por el brillo. Creía ver gente reflejada pero, como siempre ocurría, su mente le estaba tomando el pelo. Cerró los ojos con fuerza y, por suerte, desaparecieron.
Se trasladó al salón, le pesaban las piernas y andaba encorvado por costumbre. Su maleta permanecía aún en la entrada de la casa, cerrada y acumulando polvo. La cogió y se dirigió al sofá, en el salón no había televisión, pero a Miguel le bastaba y le sobraba con el movimiento sinuoso del fuego, el cual le hipnotizaba creando una tenue danza que al pobre hombre le resultó hasta erótica. Se empezaba a obsesionar y, como conocía el final en estas situaciones, lo evitó cerrando los ojos por segunda vez. Decidió mantener la mente ocupada en otros asuntos, abrió la maleta y empezó a hurgar en su interior, sacó toda la ropa que llevaba de equipaje y la apiló encima de la mesita de café. La ordenó primero por colores, luego, por tejidos y, finalmente, por el sonido que creía oír al llevarse la prenda a la oreja. Quedó exhausto por tal trabajera y suspiró inclinando la cabeza hacia atrás.
— ¿Eres nuevo por aquí? —preguntó una voz desconocida para él.
Miguel se asustó y abrió los ojos más de lo normal. Se frotó las manos y se repitió para si mismo que aquello que creía escuchar no era real, que estaba enfermo y que, si se concentraba, desaparecería y él sería una persona normal.
— Las chicas no suelen traer hombres a casa —dijo—, aunque Victoria se salta de vez en cuando esa norma de “no antes del matrimonio”…
— ¿Quién eres? —preguntó con desesperación.
— Bueno, todo el mundo me conoce como María y estoy en el cuadro más grande del salón.
Pensó que, quizás, estaría soñando así que le siguió el juego. Se levantó con énfasis y recorrió la estancia en busca de la pintura que le estaba hablando. La encontró después de diez minutos y, allí estaba ella, vestida con túnicas celestes, rubia y con ojos azules, toda una belleza.
— Es raro que te hablen los cuadros, ¿verdad? —preguntó la Virgen riéndose.
— No tanto para mí —respondió—, acabo de salir de un manicomio y me han llegado a hablar hasta barras de pan, estoy prevenido.

[...]

Bajo el sol.

Por Ramón Soto.

«and when I love thee not, Chaos is come again»
(William Shakespeare, Othello, III, 3)

Todavía hoy me sigo preguntando si aquella mañana hice bien al entrar en clase a las tres primeras horas en lugar de haberme quedado estudiando para ese examen de después del recreo. Cursaba primero de bachillerato y no estaba demasiado convencido de que aquello fuera lo mío. La tentación del abandono cada vez era más fuerte tras los resultados tan calamitosos de la evaluación que se avecinaba. El frío me poseyó al cabo de diez minutos en aquella plaza cercana al instituto y comenzó la lluvia, solo por esa debilidad me decidí a no escaquearme. Allí estaban los menos de mis compañeros, simulando, como haría yo mismo en un momento, prestar atención al hombrecillo parlante mientras ojeaban el libro entre sus rodillas. No sabría explicar por qué al recorrer el pasillo en pleno retraso la vista se me detuvo en ella, pero la coyuntura dejó de tener sentido. El madrugón, la falta de estudio, la mala nota segura, qué importaban frente al pelo que le rozaba la mejilla. Había algo que no alcanzaré jamás a definir, conque tampoco voy a intentarlo. Esas cosas, a esa edad, pasan, sin más. Un traspié que casi me tira al suelo me expulsó de la ensoñación, cuando ya casi me figuraba envejeciendo junto a ella. La risa general acalló mi indignación. Total, para qué seguir, mejor dejarlo. El examen, la asignatura, el curso, la vida. Lo estaba suspendiendo todo...

Entonces fue la bomba.

Luego nos enteraríamos de que sufrimos el primer atentado de lo que constituiría una larguísima serie contra objetivos civiles, que solo pretendió causar daños indiscriminados, sin reivindicación ninguna. Aún no he conseguido recordar con nitidez las primeras reacciones, impulsivas, despojos de mera supervivencia. El desconcierto se pierde en una maraña ensordecedora de escombros materiales y humanos. La primera explosión se produjo muy cerca de nuestra clase. Al minuto hubo una nueva, algo alejada. Luego otra más. El pánico se hizo carne, apresurado por escapar entre cordilleras de derribo y riachuelos de sangre. Cualquier dispositivo de emergencia se revelaba inútil, la jerarquía desapareció para dejar paso al caos natural. Puede sonar cínico, pero es ahí cuando se despliega la auténtica naturaleza humana, sin ese barniz tan endeble de la civilización. Y ahí fue cuando ocurrió el triunfo de la muerte. La última bomba la colocaron junto a la salida principal, donde habían logrado llegar solo los más fuertes. Evocarlo volverá a traer por siempre el espanto. Quienes nos quedamos atrás no pudimos escapar, paralizados ante el horror. Ella, presa de la histeria detrás de mí, me abrazó por puro instinto y me tomó la mano. Muchas veces he pensado que debería sentirme mal por la sensación tan extraña que me sobrevino en ese momento, y que aún perdura no sin cierta perplejidad, pero, en medio de la masacre, mientras todo a nuestro alrededor se derrumbaba, aquel roce supuso el único encuentro de mi vida con la verdadera felicidad. Miré al cielo. Había dejado de llover.

Kurro

Por Belén Troyano
ESO2C

Mi perro se llama Kurro. Es un boxer, grande y baboso. Es muy cariñoso. Le gusta jugar con pelotas y comer. Es muy celoso y le encanta que haya gente. Cuando alguien llega a casa siempre le recibe moviendo la cola, aunque es muy grande y a primera vista parece peligroso, pero no es así. Es el perro más inofensivo.

Cuando vamos a la playa siempre está jugando, haciendo boquetes en la arena o metiéndose en el agua.

Es un glotón. Le gusta casi todo: los espaguetis, la carne, etc... Lo que no le gusta son las aceitunas y el plátano.

Cuando era pequeñito le dejamos en la terraza y la ventana estaba abierta y cuando volvimos mi perro estaba dentro de la casa, porque había saltado por la ventana.

2008=año 0. La historia se repite.

Os ofrecemos un fragmento de la obra escrita por Teo Rudolphi, de 4º de la ESO, que será estrenada por los alumnos del Conservatorio de esta ciudad el próximo día 18 de diciembre en el Teatro Marbella, a las 20:30.

Nuestra enhorabuenma al joven autor, junto con el deseo de que la representación sea un éxito (que lo será). Y como es costumbre y tradición entre los de la farándula ahí va también nuestro grito de "¡Mucha mierda!" con todo cariño.

Acto 3

(Salón de la familia. Allí se encuentran María y José)
-José: ¡Qué lío! Todo esto... bff... y encima no sabemos quién es el padre.
-María: Ya te lo he dicho mil veces, el padre es Dios.
-José: ¿Cómo va a ser Dios? Yo pienso que ha sido Juan Arturo Fernández, pero mi tía dice que en realidad no es su padre, sino un clon de su primo.
-María: (Le mira con cara de extrañeza) ¿De qué hablas?
-José: De la telenovela de María Juana Patricia De La Vega. Estoy enganchadísimo.
-María: (Le da una colleja)¡Imbécil! Tenemos problemas más importantes de los que ocuparnos.
-José: De acuerdo, pero no me pegues, por favor.
-María: (Le da otra colleja) Bien, ahora a lo que nos importa. ¿Qué vamos a hacer?
-José: Bueno, yo creo que podemos hacer un pucherito, me apetece algo calentito para comer. Pregunta a tu padre.
-María: (Le vuelve a collejear) ¡Cállate!. (Saca una maleta de la nada y empieza a meter platos, vasos, revistas, cualquier cosa que haya en escena de decorado, incluso una lámpara) Falta una semana para navidad y pronto voy a parir. Mi madre quiere que tenga el niño en Ciudad Capital, así que deberíamos irnos allí. (Cierra la maleta) El equipaje está listo. Salimos el día 24 por la mañana temprano, a eso de las 2 del mediodía. ¡No te quedes dormido!
-José: Lo intentaré.

(Apagón)

Accede aquí a la obra completa, por cortesía de su autor.

Mi pajarito Chicky

Por Jessica Soto Cubé
BH"C

Mi pajarito Chicky me lo encontré en la boca del gato de mi prima. Mi madre escuchaba “¡Pio, pío, pío!” y fue a mirar en el garaje y vio que se estaba comiendo un pajarito. Fue cuando mi madre lo salvó. A mí me gustó ponerle Chicky porque, de tanto llamarlo así, se acostumbró. Pero un día, al volver yo de la escuela, me dice mi madre que no estaba mi pajarito. Cuando me lo dijo, me quedé “pillada” y me pasé todo el día llorando, porque un pajarito como él no hay ninguno.

Este es mi perro "Miki"

Por Elena Sánchez Mariscal ESO2C

Es un perro muy joven y muy divertido. Está loco y le gusta mucho jugar.Es muy caprichoso y desobediente, aunque también es cariñoso y siempre persigue a sus dueños. Le gusta ir de "ligue" con otras perritas. Es un perro muy simpático. Coge todo lo que ve por delante (la dentadura de mi abuela es uno de sus juguetes preferidos... jajaja). Y se podría decir que es un poco "vampiro" , pues todas mis camisetas tienen su "marca".

Mis mascotas.

Por Alejandro Ruiz Lara
ESO2C

Yo tengo dos perros, una hembra llamada Nala y un macho llamado Yako.

Nala es un Pastor Alemán. Tiene siete años. Es muy bonita. Tiene un color de pelo que me encanta. Está conmigo desde cachorra. Le tiene mucho cariño a mi familia y se pone muy triste cuando salimos de casa. Es muy buena, tranquila y noble. Yako es todo lo contrario. Es muy independiente. Es un desastre. Lo va rompiendo todo por mi jardín. Pero es muy noble y le encanta nadar y jugar con los niños. Tiene seis años y es labrador.

Una vez Yako se escapó, porque nos dejamos la puerta abierta. Dos horas después nos dimo cuenta. Llevamos a Nala de guía, mi hermana y yo, y mis padres iban en coche. Al parecer la conexión de Yako y Nala es tan buena que Nala nos llevó a un parque donde estaba Yako.

Día del Libro en Andalucía.

El próximo martes (16) celebraremos el Día del Libro en Andalucía. Con tal motivo, los alumnos del IES "Guadalpin" (charlatanes o no) tendrán la posibilidad de hacerse con libros a precios más económicos, gracias a la colaboración de las librerías que figuran en el cartel que colgamos. No os perdáis esta posibilidad de comprar libros de gran actualidad como ... (los que vosotros elijáis). Os esperamos en la Biblioteca

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Tuqui y Ceci

Por Elena Carrasco Brenes.
ESO2C

Tuqui es un inseparable, y, como su nombre indica, es muy cariñosa y está siempre conmigo y con mi familia. Me regalaron a Tuqui cuando sólo tenía una semana. No tenía plumas, no podía volar y era muy chiquitita. Todos los días le teníamos que dar la papilla con una jeringuilla. ¡Era como un bebé ¡ Ahora tiene dos meses. Ya come por sí sola. Le han crecido las plumas y puede volar. Su plumaje es muy bonito y muy colorido: tiene la cabeza roja, el cuerpo amarillo y una gran variedad de colores en la cola, parece un arco-iris. Es muy juguetona, dormilona, cantadora y cariñosa. Es muy buena, aunque un poco traviesa. Revolotea por toda la casa y le encanta picotear los cordones de las gafas.

Se lleva muy bien con mi otra mascota, Ceci, que es una gata je, je… Tuqui se posa encima de ella y mi gata ni se inmuta… Ceci tiene 7 años, que en verdad son como 49 en los humanos. También es muy dormilona y juguetona. Es mezcla de persa y gato callejero. La gusta que le acariciemos, pero cuando lleva un rato empieza a enfadarse. Ceci no parece un gato, es de otro planeta… Se lleva muy bien con los pájaros, le encanta el jamón de York, no le gusta nada el pescado y disfruta con el agua. Precisamente una de las anécdotas más divertidas de Ceci, tiene que ver con esto. Un día abrí el grifo, para bañarme, puse el tapón y dejé correr el agua. Cuando volví al cuarto de baño, mi sorpresa fue que vi a mi gata metida en la bañera y no quería salir. Desde ese día sabemos que le encanta el agua.

Anuka (Mi hermana peluda)

Por Tábata Muñoz Ruiz ESO2C

Hola. Me llamo Tábata. Tengo 13 años. Vivo con mi madre y ella trabaja durante todo el día, por lo que paso el día entero sola. Así que mi madre decidió regalarme a una pequeña hermana, que cuando llegó era una bolita de pelo negro y plata. Fue el mejor regalo que me podría haber hecho. Cuando nos miró por primera vez con esos ojos negros, nos enamoró. Ahora siempre tengo compañía gracia a ella, y espero que esté mucho tiempo con nosotras, porque eres la mejor hermana que me podrían haber dado. Lo mejor de tenerte es que siempre estás ahí. Lo peor, nada, por que eres perfecta. TE QUIERO.

Querido desconocido

Por Little Psycho
(BH1C)
Querido desconocido:

No sé quién leerá esta carta, no sé a quién va dirigida, ni si quiera sé porqué escribo estas lineas. Pero lo cierto es que tengo la imperiosa necesidad de hacerlo, de contarle algo a alguien, aunque ese alguien no sea más real que mis pesadillas. ¿Que qué es lo que pienso contar...? No lo sé, siento que quiero hablar, reír, gritar, llorar, saltar, decirle al mundo que te quiero, que te necesito, que te añoro... Pero ¿a quién, en este vulgar mundo, le puede interesar lo más mínimo los pensamientos de este alma descarriada?

Aún así te escribo. Sé que no contestarás, pues no creo que la nada sea capaz de describir con palabras los sentimientos. Necesitaba decírselo a alguien. ¿Y a quién mejor que a un desconocido? Un desconocido que no te juzga, que no te critica. El perfecto extraño. Quién sabe... puede que este sea el inicio de una bonita amistad, ¿no crees?

Un saludo.
Tu desconocida.
--

SYMPHONY X

Por César Rodríguez García
(1º Bachillerato de Ciencias)

Grupo: Symphony X.
Nacionalidad: Estadounidense.
Género: Metal Progresivo (con tendencias power-metaleras y neoclásicas)
Álbum: The Divine Wings Of Tragedy.
Tracks:

1. "Of Sins and Shadows" – 4:58
2. "Sea of Lies" – 4:18
3. "Out of the Ashes" – 3:39
4. "The Accolade" – 9:51
5. "Pharaoh" – 5:30
6. "The Eyes of Medusa" – 5:27
7. "The Witching Hour" – 4:15
8. "The Divine Wings of Tragedy" – 20:41
   • I. At the Four Corners of the Earth
   • II. In the Room of Thrones
   • III. A Gathering of Angels
   • IV. The Wrath Divine
   • V. The Prophet's Cry
   • VI. Bringer of the Apocalypse
   • VII. Paradise Regained
9. "Candlelight Fantasia" – 6:45

Año: 1997.

Componentes:

-Michael Romeo – Guitarras.
-Michael Pinella – Teclados.
-Russell Allen – Voz.
-Jason Rullo – Batería.
-Thomas Miller – Bajo.

Análisis:

The Divine Wings Of Tragedy es el tercer álbum de esta magnífica banda, cuarto si contamos el demo “Dance Macabre”, y quinto para Romeo, por su trabajo en solitario “The Dark Chapter” (con alguna pequeña colaboración de Pinella). Tras un cambio de cantante después del primer disco de estudio, y un posterior trabajo titulado “The Damnation Game”, ésta es la grabación que les lanza a las giras mundiales, a la gran fama, empezando por el tour de Japón (donde ya eran bastante conocidos). Aun sin ser desde mi punto de vista la mejor de sus obras, es claramente donde más se nota la mejoría y el avance en calidad musical. Cada uno de los integrantes demuestra todo de lo que es capaz en cada uno de los fabulosos temas que forman la composición.

Sin ningún tipo de introducción, únicamente instrumental (fórmula usada sólo en los posteriores trabajos “V – The New Mythology Suite” y “Paradise Lost”), comienza con un cañero “Of Sins and Shadows”, donde Romeo demuestra que puede salirse de unos cánones tradicionales en cuanto a guitarra rítmica se refiere, además de demostrarnos su habilidad y virtuosismo en unos solos a los que no les falta dominio del “Sweeping” y el “Sweep Tapping”, solos en los que Pinella tampoco se queda nada corto. Le sigue un “Sea of Lies” donde se nos demuestra que merece la pena darle protagonismo al bajo, que sigue una línea similar a la de la guitarra hasta que empieza la voz (parece normal, pero… coge el bajo y hazlo). “Out of The Ashes” es la canción que confirma la inclinación neoclásica del grupo, fórmula que le dará magníficos resultados. A continuación, un tema a escuchar con detenimiento, donde se deja claro que Michael, además de un gran guitarrista, es un gran compositor. El disco sigue su curso, destancando especialmente las canciones “The Eyes of Medusa” (atentos a las magníficas rítmicas que Romeo hace, mientras que los bombos de Rullo siguen el punteo en las estrofas) y “The Witching Hour” (alucinantes fragmentos progresivo-neoclásicos, al principio y a mitad del tema) hasta desembocar en la colosal “The Divine Wings of Tragedy”, que da nombre al disco. Veinte minutos de segmentos instrumentales, tanto tranquilos como duros, virtuosos y veloces solos, y espectaculares lineas de voz, incluyendo los coros con los que comienza la sinfonía. Y para acabar, Russel Allen nos deleita con su lado sensible en “Candlelight Fantasia”.

En cuanto a la calificación, éste disco es de sobresaliente. Pero el mundo de la música es muy grande, muy amplio, y es difícil ser ya original, innovar… Aun así, el ocho no se los quita nadie.

Enlaces de interés:

Encyclopaedia Metallum
Página oficial española
Siynphony X en Wikipedia

Escucha "Of Sins and Shadows"

Virtuosismo de Michael Romeo:



Saludos, charlatanes!

Alambantulú

ALAMBANTULÚ

Por Hamudi Janan Soto (ESO2B)

Alambantulú tuntero,
el que no lo hace con esmero.
Alambantulú tumbalí,
que es primo del jabalí.
Tumbantú, tumbantero,
que parece un borrego
Tumbantú tumbantón,
que tiene buen corazón.
Bitumtantí
que está siempre felíz.
Tumbantelum banbé,
¡que me dejes de hablar en francés!
Atunbanté tunbantí,
que esta historia llega a su fín.
Bantú biembe,
que te agarres a lo que viene:
atum banté quetunté,
quetumba tunté,
tuntún terofilipero,
banté tuntero,
bantí,
que esta rima es para ti.

En esa casa faltaban muchas cosas (fragmento)

Escrito por Nalen Quijano (BH2ºC)

En esa casa faltaban muchas cosas: faltaban libros, la tapa del váter, la televisión, comida... No tenía hambre pero, abrí la nevera y pude comprobar por mi misma que no había ni un triste limón podrido. Sólo quedaba la botella de Ballantines, tal y como predije anteriormente. Busqué en el mueble de la despensa y en la alacena y, lo único que encontré fue una caja de cereales caducados. Todo era un auténtico desastre, pero a mi me importaba más bien poco.

El baño era lo último que me quedaba por explorar. Las fotos que habían pegadas en el espejo era un asunto que me despertaba una tremenda curiosidad. Era un aseo pequeño, con un plato de ducha y su correspondiente mampara, un váter sin tapa que, a saber lo que habría hecho aquel tío con ella; y un lavabo con un mueblecito blanco debajo de éste. Me agaché y abrí las hojas. A simple vista sólo veía en su interior rollos de papel higiénico y diversos botes de champú y gel de ducha. Revolví un poco más y encontré una caja de color celeste. Me costó sacarla de ahí, pues estaba al final del mueble pero, gracias a mi agudeza visual, supe que había más cosas que simples útiles de aseo. La caja estaba recubierta por una fina capa de polvo. Al parecer, llevaba años y años ahí escondida. Soplé y el polvo huyó de la superficie plana. Quité con los dedos de mi mano derecha el resto de los residuos y, sentada en el suelo, la abrí. Para mi sorpresa, la caja estaba a rebosar de fotos: polaroids, de papel perlado, incluso negativos. Encontré fotos más recientes y otras, antiquísimas. También pude diferencias fotos de carné, hechas en fotomatones, por lo menos había siete tiras de estas. Todas eran distintas: diferentes colores, texturas, olores, edades, personas...

Aquellas fotografías me contaban una historia que no supe entender. Empecé a sacarlas y a esparcirlas por el suelo del baño, así, las vería con más detalle. En el fondo de la caja encontré fotografía rotas, quemadas e, incluso, cortada a salvajes tijeretazos. Las tijeras también estaban guardadas en la caja, plateadas y tan relucientes que podía contemplar mi rostro cansado en una de las afiladas cuchillas. Empecé a examinar las fotos que estaban rotas. A la mayoría de ellas les faltaba una de las mitades, pude encontrar tan solo dos fotos completas, las demás a saber dónde habían ido a parar. Pude distinguir un bebé, un niño de siete u ocho años en bicicleta y a Adrián ya bastante crecidito. Supuse que todas estas figuras se trataban de él pero, no podía asegurarlo todavía.

[...]

Una camiseta solidaria

En el blog LÁPICES PARA LA PAZ han puesto a la venta una camiseta con este bonito dibujo. Se pretende recaudar fondos para un proyecto de escuela en Etiopía. El artista es Caye, ganador al mejor blog de deportes, por su Cayecaturas. El logo representa "una niña afgana, futura mujer, que lucha con una de las armas más poderosas para cambiar el mundo: la educación." Si estáis interesados, visitad la página pinchando en el enlace de arriba. En cualquier caso, merece la pena pasarse, porque su autora nos pone sobre aviso de los problemas actuales de nuestro mundo globalizado y nos invita a ser solidarios. Os lo recomiendo (el enlace lo tenéis también en la lista de nuestros "blogs amigos"

HOMBRES DE PAPEL ¡¡¡VOTAD EL MEJOR!!!!

EL HOMBRE DE PAPEL
Por Miguel Baeza Medina (ESO2C)

Me levanté como cada mañana. O al menos eso pensaba... porque rápidamente me di cuenta de que era de papel. Al abrir la ventana, entró una ráfaga de aire que me llevó volando. ¡Era maravilloso! Estaba flotando. Veía a todos allá abajo, pequeños, inferiores, una sensación increíble. Pero empezó a llover... ¡Vaya suerte la mía! La lluvia me dejó pegado contra el suelo. Gracias a Dios, me vieron y una señora me dio cobijo a cambio de que la ayudara. De esa manera, hoy me he convertido en un hombre anuncio: cada día me levanto, escribo el anuncio sobre mí, y... ¡a pasear!

SUEÑO DE PAPEL
Por Elena Carrasco (ESO2C)

Érase una vez, una niña que se fue a dormir una noche. Al día siguiente, al despertarse, se sintió muy ligera. Fue al peso y ponía: ¡cero kg! Muy extrañada, se fue a quitar el pijama para vestirse y se dio cuenta de que era de papel. Tenía ganas de llorar pero no podía (era de papel). Luego bajó a desayunar y, cuando la vio la madre, la echó al cubo de reciclar papel. La niña gritó pero la madre no le podía escuchar. Cuando fue arrojada al cubo vio más papeles. Estos empezaron a hablar con ella y le preguntaron que si era novata en esto, ya que ellos se habían convertido en papel hacía tiempo y habían sido reciclados en varias ocasiones. Ellos le contaron lo que iban a hacer con ella. Primero la llevarían a una planta de reciclaje y la convertirían en una hoja de papel reciclado. La niña, asustada, empezó a gritar y a gritar ... hasta que se despertó. Todo había sido una pesadilla.

EL HOMBRE DE PAPEL
Por Alejandro Ruiz (ESO2C)

Ayer, mi amigo Juan se metió con una mujer un poco extraña, y ésta le echó un maleficio por cuarenta y ocho horas.
A la siguiente mañana Juan se levantó y se sentía muy ligero. Pensó, muy alegre, que la dieta estaba funcionando… Pero cuando fue a lavarse la cara y se mojó la mejilla, descubrió que la piel se le caía. Al mirarse en el espejo, vio que era de papel y se echo a llorar. Cuando se tranquilizó, comprendió que le había ocurrido aquello porque no había sido buena persona, así que decidió cambiar. Al día siguiente fue a trabajar sin usar el coche: fue por el aire, para no contaminar. Se escribió noticias en él mismo, para que las personas las leyeran… Cuando esa noche llegó a casa se sintió muy bien consigo mismo. Desde que se le pasó el maleficio, ya siempre ha sido buena persona

EL HOMBRE DE PAPEL
Por Marcos Villalba Rudolphi (ESO2C)

Todo comenzóuna mañana de invierno. Juan Antonio, cuando fue a vestirse para ir a la oficina, se encuentra con que no tiene su ropa sino que lo único que hay es una pequeña caja de ceras de colores. El hombre, sin darse cuenta al momento, ya estaba pintándose y no sabía porque ... cuando fue al espejo, se dio cuenta de que era de papel. Cuandollega a la oficina, le ofrecen un café, pero al tomárselo se le empaña todo y se le borra el traje. el hombre intentóbuscarle una solución al problema. Pero se dio cuenta de que no podría vivir una vida normal.

EL MUÑECO DE PAPEL
Por Alexandra Sánchez Benítez (ESO2C)

El invierno pasado había un muñeco de papel que un niño había hecho. Ese niño quería que su muñeco de papel fuese de verdad. Todas las noches le pedía a Dios que por favor convirtiése su muñeco en un niño de verdad.
Una noche que estaba lloviendo mucho, con truenos, relámpagos... el niño bajó a beber agua y, cuando subió, vio que el muñeco no estaba. Buscó por todas partes hasta que se durmió, porque no lo encoontraba.
El muñeco de papel en verdad no se convirtió en niño, sino que cobró vida y se escapó por la ventana. Pero, como estaba lloviendo, se deshizo. Y el niño vio por la mañana, al lado de su casa, papeles mojados y lloró mucho porque él sabía que era su muñeco de papel.

MANHATTAN EN CRISIS
Por Cristina Rojas-Flores Pereña (ESO2C)

Todo empezó en la mágica ciudad de Manhattan, un ocho de mayo de 2000.
El día antes todo había transcurrido con normalidad. Me desperté, me fui a trabajar y volvé tarde a casa. Después, me acosté y me dormí.
A la mañana siguiente me despertó el teléfono. Era mi novia Eva, que me decía que fuera a mirarme al espejo. Yo, muy extrañado, fui al espejo de la entrada con el teléfono en la mano y... ¡Faltó poco para desmayarme!:¡me había convertido en un hombre de papel. Eva intentó tranquilizarme. Me explicó que todas las personas de Manhattan habían amanecido de papel.
Durante tres meses y medio todo Manhattan fue un caos. Las personas volaban por todas partes y a todas horas; cuando llovía, la gente que se descuidaba se deshacía por las calles; y en agosto, con el calor, más de uno ardía...
Hasta que una mañana, sin más ni más, todo volvió a ser como antes.

EL HOMBRE DE PAPEL
Por Cecilia Ruiz (ESO2C)

Un día, Paco se levantó como todas las mañanas y se notó ligero, pero no le hizo mucho caso. Fue al baño, se miró al espejo, y gritó:
- ¡¿Pero esto qué es?!. Ayer hombre y hoy un trozo de papel; esto no puede estar pasando, tiene que ser un sueño. ¿Y ahora qué hago?.
Miró por la ventana y vio que estaba lloviendo y hacía muchísimo viento, que hasta las personas de carne y hueso se volaban... Llegaba tarde al trabajo y pensó que cómo se iba a presentar así. Así que se pintó el cuerpo y se puso un chubasquero de plástico grande para no mojarse.
Por la tarde, acudió a una amiga suya, que era "bruja". Todo el mundo le miraba. Le contó todo lo que le había pasado. La bruja se quedó pensando... y al rato le dijo: "Eso debe de ser un mal de ojo. En unos días te lo quitaré y volverás a ser un hombre normal como siempre e intentaré saber quién te lo ha echado"
Y efectivamente, al cabo de los días volvió a ser normal. Pero Paco no consiguió saber quién le había echado esa maldición.

(¿Continuará?)

Hedía a humedad.

Por César Rodríguez García
(1º de Bachllerato ciencias)

Hedía a humedad. No había más luz que la que producía un minúsculo farolillo de neón, colocado en el centro, de forma inquietantemente precisa, pues desde ninguna perspectiva lo podías ver más o menos alejado que de otra. La pared, acartonada y débil. Podía dibujar cualquier cosa en ella con mis uñas, incluso siendo estas más cortas de lo habitual. No obstante, imposible era encontrar, por mucho empeño y escudriño que se emplease, manera de salir de ahí.
Tenía tiempo, para pensar o descansar, y aun así sentía que me faltaba. Quería dudar, pero no podía, pues me poseía una inquietante necesidad de mirar al faro de neón, donde no veía sino un reflejo de mí mismo, no corpóreo, sólo luz, luz que me decía que no necesitaba dudar, que no tenía utilidad, que sólo debía mirar. Mas el ruido de fuera era angustiante. Extrañas psicofonías procedentes del exterior, que no hacían sino demostrarme la existencia de ese exterior, pero sin decirme lo que en él había.
Y ningún dolor físico podía alcanzarme, ni podría jamás, pero casi lo deseaba, ya que el dolor era lo único que podía despertarme de esa visión, ese encarcelamiento. Y en el centro de la estancia, la luz seguía mirándome, consolándome pero ocultándome verdades. Entonces dejé de oír.
La potencia del foco aumentó, dejando ver el techo de la habitación y dos grandes ventanales, rectangulares con las puntas redondeadas, colocados de forma horizontal uno en cada extremo del lugar, cara a cara. Sin embargo, no podía ver lo que tras ellos había, ni podía escapar por aquella vía. De hecho, no podía moverme. Repentinamente, volví a ver nada, ya ni mi cuerpo, sólo la luz y mi yo en ella. Me sentía abandonado en el interior de una caja, pero no debía tener miedo, pues ya nada malo podía pasarme jamás. Allí tenía todo lo que necesitaba.
Y supe que nada allí existía, y lo que existía era lo que no veía, pero no lo encontraba imprescindible, ni por asomo. Sólo se iluminaba la oscuridad, la misma inexistencia. Y al fin descansé, pues allí tenía todo lo que necesitaba.

El profe también habla sobre violencia de género...

Hoy es el día internacional contra la violencia hacia las mujeres y las niñas.

Se dice a menudo que la mayor parte de las soluciones a los problemas de nuestras sociedades pasan por la educación. Y, aunque no deja de ser cierto, si los educadores fuéramos a creer a pies juntillas todo lo que se dice de la educación, acabaríamos más locos de lo que ya estamos; locos depresivos. Ya sabemos que a los niños hay que educarlos desde su más tierna edad en el respeto a los demás, en la igualdad, en la convivencia... y que "en este sentido, la escuela tiene un papel fundamental” (ésta es la apostilla fácil a cualquier discurso político)

Pero lo cierto es, (al menos así lo veo yo), que más que los educadores, los artistas en general (músicos, cineastas, pintores) así como intelectuales (escritores) y comunicadores, tiene mucha más influencia mediática y pueden contribuir (y así lo hacen) a sensibilizar mucho más que un maestro, por muy bueno que éste sea y mucha voluntad que le ponga. Pasión Vega y su “María se bebe las calles“ pueden ser más efectivas que tres meses de tutorías.

Y Amaral y su “Salir corriendo”

Y Maná, con su “Ángel de amor“

y Bebe con su "Malo", y “Trátame bien”, de Marina Russell, y “Encadenada” de Cristina del Valle.

Y la demoledora película de Iciar Bollaín, “Te doy mis ojos”.

Y el cuento de Benedetti, Réquiem con tostadas, (de hace ya muchos años), tan tierno, tan duro… Os lo recomiendo. Hoy más que nunca.

La magdalena del "sabio".

Por Alba Mª Chacón (BC2)

Un día a un hombre le fue entregada una magdalena.

No sabía por qué ni para qué; ni siquiera sabía si le darían otra cuando se comiera esa. Simplemente se la dieron.

De pronto, varios interrogantes surgieron en su cabeza. ¿Por qué esa magdalena y no otra? ¿Qué sentido tenía que se la hubieran dado? ¿Para qué la quería?

Así, comenzó a sentir curiosidad por su composición química, el porqué de su forma, por qué estaba envuelta en ese tipo de papel y no en otro, qué era lo que la hacía tan blanda y esponjosa… Su mente empezó a divagar buscando respuestas a estas cuestiones que sin lógica alguna atormentaban su alma. La angustia de no saber anidaba en lo más profundo de su ser. Anhelaba conocer más y a cada respuesta encontraba otro interrogante.

Tan ofuscado estaba examinando la magdalena que no se percató de que el tiempo no pasaba en vano por ella. Su exposición al ambiente la deterioraba por momentos: se endurecía poco a poco, los insectos la picaban, una ligera capa de moho empezaba a recubrirla… pero estaba ocupado analizando los datos de su investigación y dejó de lado el pequeño pastel. Sólo quería saber por qué se lo habían dado y con qué fin; el pastel en sí pasó a un segundo plano. No percibió que se estaba echando a perder y que sus oportunidades de aprovecharlo, o mejor dicho disfrutarlo, se agotaban.

Para cuando se dio cuenta ya era demasiado tarde. La magdalena se había podrido y él no había sacado nada en claro. Ya no importaba de dónde venía o quién se la dio, sólo sabía que la había perdido.

Claro de luna (Leyenda de autor)

Claro de Luna
por Saray (Little Psycho †)

Era de noche en la aldea. Una joven vagaba silenciosa entre las casas, hechas de piedra y barro. Se adentro en el bosque, notando como la hierba húmeda ensuciaba sus pies, aspirando el aroma a naturaleza, a paz. Llegó hasta su lugar favorito, un claro de hierba verde, en el mismo centro del bosque. El lugar emanaba paz, soledad y tristeza. Era el lugar perfecto para que ella pensara, para que intentara curar las heridas abiertas de su corazón. Él no estaba. Había muerto hacía sólo un mes. Decían que un lobo le había arrebatado la vida, una vida apenas vivida.
Cuando el jefe de la aldea le dio la funesta noticia, ella notó cómo su corazón dejaba de latir y se partía en mil pedazos. Pasaba las noches llorando, apenas dormía y cuando lo hacía, se despertaba gritando, con el cuerpo empapado de sudor y el sabor amargo de las lágrimas. De día, vagaba por el pueblo sin rumbo, como un alma en pena, hasta que harta de que la acosaran, empezó a adentrarse en el bosque, cada vez más y más, hasta que un día encontró el claro. Estaba empezando a anochecer y se veía la luna. Era bella, hermosa, radiante, tan blanca y pura…
Ya no intentaba dormir. En cuanto su padre se acostaba y la aldea se quedaba sumida en el silencio, ella huía del contacto humano y se adentraba en su amado bosque, en busca de un poco de paz para su alma.
Esa noche había luna llena. Parecía querer rendir su propio homenaje, darle su más sentido pésame. Aquella noche hacía un mes que él había muerto.
Ese pensamiento la hizo romper a llorar. Cayó al suelo de rodillas, agarrándose las costillas con los brazos. Parecía que estas intentaran romperse, despedazar la carne, soltar toda la rabia, la pena y el dolor que llevaba dentro. No supo cuánto tiempo estuvo en el suelo, llorando y gimiendo. Miró la luna y allí seguía, dándole su silenciosa compañía. Parecía que estaba allí por ella, para ella. Se tranquilizó un poco y se quedó sentada, mirando la luna en silencio.
Pasado un rato, notó cómo algo se movía entre los arbustos. Se levantó, pensando que podría ser un lobo. “Qué ironía, -pensó- Quién sabe, Peter, a lo mejor dentro de poco me reuniré contigo” Esos pensamientos macabros hicieron que soltara una risa áspera. Se sobresaltó. Hacía mucho tiempo que no oía su propia voz. Los arbustos se volvieron a mover y se oyó un susurro.

- Atenea…

Las lágrimas volvieron a sus ojos. No podía ser cierto, aquello tenía que ser una alucinación, un desvarío de su mente perturbada, tanto dolor había hecho que perdiera la cabeza. Pero aun así, se fue acercando al centro del claro. Andaba con paso vacilante y temblaba de los pies a la cabeza. Vio como una figura emergía de entre los arbustos y se acercaba a ella. Solo susurro un nombre.

- Atenea…

La figura se fue acercando al claro, hasta que quedó bañado por la dulce luz de la luna. Era ÉL, tenia que serlo. Las lágrimas volvieron a brotar con más fuerza y sólo dijo una palabra:

- Peter…

Él estaba semidesnudo. Tan solo llevaba unos pantalones rotos. Estaba cubierto de sangre, jadeaba y le costaba un tremendo esfuerzo mantenerse en pie. Aun así hizo el esbozo de una sonrisa y estiró una temblorosa mano hacia ella. Por fin reaccionó y corrió hacia él. Cogió la mano que él le tendía y la beso. La mano era más grande, pero seguía teniendo la cicatriz, la misma cicatriz que tenía ella. Era él. Le miró a los ojos, aquellos ojos verdes que tan bien conocía y lo abrazó, como si temiera que él fuera a desvanecerse. Se quedaron largo tiempo así. Él con la mejilla en la cabeza de ella y ella llorando en silencio con la cabeza apretada contra su pecho.
La luna brillaba en el claro, redonda, blanca, pura y hermosa. Nada rompió el silencio de la noche. Parecía que hasta los animales guardaban respeto. Sólo un susurro se oyó aquella noche en el claro.

- Lo sé…Te amo…

Editorial. Poema.

EDITORIAL
Por Esteban Espada,
(ex-alumno, pero amigo)

Cuando quiero escribir
un poemita
voy al río
y con paciencia
voy cogiendo las palabras
poco a poco
más que con suerte,
con indiferencia
poca a poca
van cayendo
y con cuidado les quito
el anzuelo de la boca.
Luego las miro
en mi cubo celeste
chapoteando vivas
y las devuelvo al agua
con las pequeñas heridas en la boca.

Yo escribo por gusto
no por hambre.

Testimonio contra la violencia machista

Visitad este enlace:
La de Marbella
y dejad allí el oportuno comentario.
Aquí sobran las palabras.
(Salvo para decir que vuestra opinión es muy valiosa y que como tal será valorada...)

Leyenda de Cartajima.

Por Marcos Villalba (ESO2C)

Cuenta la leyenda que en la iglesia del Santo Cristo, que se encuentra en el pueblo de Cartajima, todos las noches de luna llena aparece en el campanario la silueta de un fantasma. El cura de la iglesia, José Manuel, dice que la silueta pertenece a otro cura, que murió en el siglo XVII, al intentar ayudar a un niño que cayó en un arroyo. Por desgracia los dos murieron. Aquel cura, por nombre Ramiro, que llevaba desde pequeño en la iglesia, no quería irse … Y por eso regresa a ver su iglesia cada noche de luna llena.

El pisito

Por Ramón Soto.

Un hombre se levanta minutos antes de la salida del sol. «¿Por qué esta maldita persiana se sube con una manivela? Podían haber puesto una con correa», se dice somnoliento mientras el café sube en la cocina. De camino a su trabajo piensa que, de no ser por la cercanía del bloque a la empresa (que le permite amanecer algo más tarde que el resto e ir caminando), el piso de alquiler que simula habitar le resultaría insoportable. Esa puerta que más parece una lámina de papel, a prueba de nada; las losetas agrietadas del baño, cuyo grifo gotea de hace tiempo; aquel mínimo cuartucho de trabajo, que apenas da para una mesilla mientras los libros se le amontonan en cajas que no puede desembalar porque la dueña no colocó más que una estantería; ese colchón de la cama de matrimonio, de labilidad tal que sus conquistas ni siquiera acceden a pasar la noche entera con él; esa tele, ojo vigilante del salón (víctima del diseño sueco) en torno a la cual se organiza; aquel menaje tan ridículo que tuvo que guardar porque no le dañase la vista. «Si las cosas no hubieran venido así de mal dadas», se resigna al evocar la ruptura justo antes de embarcarse en la compra del adosado de sus sueños. «Instalados en la rutina… se habría instalado ella», quiere consolarse.«Enhorabuena», le dejaron dicho todos, desde sus padres (que veían cerrado el ciclo por que su vástago ya era un propietario probo) hasta el notario que dio fe de la venta y el traspaso escritural, amén de los del banco, los compañeros de la empresa (a quienes ya veía bebiendo elegantes combinados en su pendaison de crémaillère) e incluso aquellas chicas tan amables de las tiendas de decoración que frecuentaba últimamente. Cierra la puerta y abre el horizonte de realidad de su proyecto, cimentado sobre cordilleras de revistas de arquitectura e interiorismo, tras las cicatrices dejadas por aquellos búlgaros que le reformaron el piso a su antojo. Los espacios minimalistas, la ágil combinación de texturas del suelo, la biblioteca fastuosa y bien iluminada. «Ya solo falta convertirla en un hogar», se reafirma orgulloso el hombre mientras sale a su terraza, tan amplia que los farolillos que ha comprado se le antojan pocos. La vista le permite pensar que hasta el sol se despide de él todos los días justo antes de esconderse tras las lomas cercanas. Justo abajo, en un parque lisonjeado por cuantos tienen el placer de conocerlo, unas niñas con ropa deportiva parecen discutir (el entorno diluye aun los enfrentamientos) por unas pelotas de tenis y un señor en traje saca a un perro con pinta de pedigrí señorial.«¿Hasta dónde hemos llegado, que la gente te obsequia con botellas de aceite?», se pregunta mientras rocía los mullidos cojines del sofá (el útil más caro de la casa) y prosigue por diversos muebles de madera. «Definitivamente, algo no marcha bien», bascula la cabeza al arrojar una cerilla ardiendo sobre el líquido oleaginoso. Baja a la calle y se sienta frente a la casa de su propiedad. Cuando ve las llamas salir, como pidiendo auxilio, por su terraza, las comisuras de sus labios se estiran hacia arriba.

La saga de Éragon.

Por Juan José Gallardo (ESO3B)

Este mes sale a la venta el tercer libro de la saga Éragon. Se ha especulado sobre cual sería la portada, de las muchas que han aparecido en internet (muchas de ellas apócrifas, pero no por ello de mala calidad), hasta que se ha dado a conocer la 'posible'. Supuestamente sería la que figura aquí al lado. El título será Brising'r, que en idioma antiguo (cuyo vocabulario se explica en el primer libro) significa fuego. Prometo hacer un resumen, una síntesis del libro, en cuanto lo compre y lo lea, aunque no pienso que sea corto, ya que desde el primer libro no ha hecho más que subir (y con mucho) el numero de páginas del que constan los anteriores.

Éragon, el primer libro, trata del encuentro de Éragon (el protagonista) con el huevo de Aspira, que él toma por una gema de color zafiro, hasta que eclosiona y Éragon comprueba que es una especie de dragón, aunque no lo puede creer. Consulta a Brom, quien le cuenta lo necesario, y con él escapa del pueblo, perseguidos por los razac, unas criaturas humanoides que se dedican al asesinato a cambio de dinero. La persecución pasa por gran cantidad de aventuras hasta llegar a los Vardenos, unos rebeldes que quieren derrocar a Galbatorix, el tirano que gobierna Alagaësia, y que quiere que todo nuevo jinete de dragón, como Éragon, se ponga a sus órdenes para ayudarle con su dictadura o muera… Así Éragon comprende que fue él el que contrato a los razac. Y ahora se disponía a arrasar a los Vardenos, y aél mismo, en la Batalla de Farten-Dûr. En la batalla, Éragon mata a Durza, un sombra, un ser peligroso y realmente tétrico, no sin antes sufrir una terrible herida que le deja una cicatriz desde el hombro a la cintura y que le duele cada vez que hace un movimiento con la espalda.

Eldest, el segundo libro, es bastante más fácil de resumir ya que gran parte de la historia está basada en el viaje y el fin de este, que es ni más ni menos que el aprendizaje de Éragon en el gran bosque de los elfos llamado Du-Weldenvarden, donde comienza su entrenamiento militar. Él se consideraba gran mago y perfecto espadachín y pensaba que su entrenamiento sería pan comido… pero hasta el elfo más patético le podría ganar (y con mucho) a cualquier cosa. Allí descubre a un elfo, su maestro Oromis, quien también tiene un dragón y así tanto Éragon como Saphira aprenden de grandes maestros, cada uno en su respectiva raza. Pero llegan noticias de que el ejército imperial se prepara para un gran ataque, por lo que Éragon parte a la batalla sin haber acabado su adiestramiento. En esa batalla se decide mucho y en ella los úrgalos, antiguos enemigos en el anterior libro, se hacen aliados…

Para aquellos que hayan leído el libro y estén leyendo esto ahora, decirles que sé que me estoy saltando trozos importantes del libro, como la estancia en Teirm en el primer libro, o el asedio y exilio de Carvahall en el segundo, pero en un resumen hay que saltarse ciertas cosas y así lo he hecho. Y que conste que ni siquiera estoy seguro de que la portada que he puesto arriba sea realmente la de Brising'r...

Un saludo a todos y hasta pronto.

Curso de escritura creativa

Desde este club de charlatanes nos es grato dar a conocer el proyecto de taller de escritura creativa que pone en marcha el profesor Ramón Soto, coordinador del Plan Lector y Biblioteca de nuestro instituto. Animaros a participar y contactar desde ya mismo con él para hacer las reservas de plazas. Ya sabéis dónde encontrarlo: en el Departamento de Lengua y Literatura. Preguntad. ¡Merece la pena porque aprenderéis muchísimas cosas! Y ¿quién sabe?... tal vez lleguéis a ser grandes escritores...

La leyenda de María

Realizado por Cristina Rojas (ESO2C)

Esta es la breve historia de María, tan breve como su vida, pues vivió sólo ocho años.
Una noche, sus padres salieron a cenar y cuando ella se vio sola en su casa, se puso bien su inseparable lazo rojo frente al espejo, y se sentó en el sillón a ver la televisión. De pronto, la televisión se encendió por el canal local y dieron la noticia de que un loco se había escapado del manicomio y que tenía fama de asesino. María no le dio la más mínima importancia y se fue a su habitación a dormir.
Cuando estaba durmiendo, se despertó y bajó a beber agua. Pero cuando volvió a su habitación vio a un hombre, con la cara herida, y con unas tijeras azules en la mano. María se dio cuenta de que se trataba del hombre que había visto en las noticias y empezó a correr como nunca lo había hecho. Pero el hombre la alcanzó, le hizo un corte en el cuello y María murió.
A lo largo de los años se creó la leyenda de esta niña. Dijeron que si cogías unas tijeras azules (las tijeras “asesinas”), le enroscabas un lazo rojo (el lazo inseparable de María) y si abrías las tijeras y las cerrabas ocho veces (los años que tenía María cuando murió), frente a un espejo (la última vez que María vio su rostro), se te aparecía el fantasma de la niña y te contaba su trágica muerte.

Leyenda de un espíritu en el bosque

Por Alexandra Sánchez Benítez (ESO2C)

Hace mucho tiempo cuenta una leyenda que en el bosque de "Nagüeles" en Marbella, existía un espíritu que se aparecía sobre el nacimiento del río "Puerto Rico". Se comenta que a toda aquella persona que iba a por agua al nacimiento del rio, se le aparecía el espíritu en forma humana (con apariencia de mujer), para decirle que no cogiera agua porque estaba maldita y todo el que la bebiera se convertiría en piedra. La gente, al ver el espectro, salía corriendo hacia sus casas para comentar a sus familiares y vecinos lo que les había pasado. Y así dejaron de ir al bosque a coger agua.

Perdidos en Picos de Europa

Realizado por Irene de U. M. (BH1A)

Recuerdo que esa mañana nos levantamos a las seis. Apenas había dormido a pesar del cansancio que sentía de la caminata de la jornada anterior. Supongo que no estaba acostumbrada a dormir en un refugio donde oyes los ronquidos no solo de tu tío, que lo tienes en el saco colindante, sino de otros veinte o treinta montañeros que descansaban plácidamente en aquella roñosa habitación llena de literas. Por no hablar del olor a pies…
Desde aquel refugio empezamos a caminar en busca del siguiente, que estaba un poco más arriba del monte. Íbamos bien hasta que nos empezó a bajar la niebla más pronto de lo esperado y llegó un momento en que dejamos de ver los hitos. Empecé a ponerme nerviosa, pero confiaba plenamente en mis tíos, ya que tenían bastante experiencia como montañeros, e intenté convencerme de que todo iría bien. La situación empeoró cuando les vi discutiendo qué camino tomar, a pesar de llevar mapa, brújula y GPS… Ahí no valía nada de eso. Teníamos que encontrar los hitos, los que nos guiarían el camino exacto, que con aquella niebla tan espesa nos era imposible ver.
Seguíamos subiendo con la esperanza de encontrar aquellos dichosos hitos, pero, cuando vimos que la niebla se volvía cada vez más espesa, la posibilidad de bajar se nos hacía aún más grande. Apenas habíamos hecho un par de paradas. La situación era complicada: mi tío Ángel - si mal no recuerdo - sentía molestias en el estómago; mi tía Tere estaba empezando a perder los nervios; yo, ya los había perdido aunque intentase no aparentarlo…
Decidimos desandar lo andado. En ese momento sentí como una especie de alivio, al recordar que los caminos por donde fuimos eran senderos sin mucha complicación. ¡Ja! Dichosa de mí… Para desandar lo andado de ese día, nos tocó volver por caminos resbaladizos y peligrosos en los que yo sentía un vértigo espectral. En un momento del trayecto, anduvimos por un estrecho sendero con matorrales plagados de pinchos a la derecha y un buen precipicio a la izquierda. Quizás lo esté exagerando más de la cuenta, pero así es como yo lo viví. Me sentía insegura. El suelo estaba embarrado, o sea que como pisase mal, para el precipicio que me iba… Tampoco te podías agarrar a los matorrales debido a los pinchos, y por si fuera poco, en ese preciso instante, se puso a llover…Cuando terminamos aquel temible sendero, que no parecía otra cosa más que el pasaje del terror, nos esperaba - cómo no - “La llampa mala”. ¿Os parece bonito el nombre? A mí no me hizo ni pizca de gracia cuando mis tíos me dijeron: “venga, ahora te toca a ti cruzar.” Yo creo que en ese instante se me debió de poner la piel pálida… Era una roca resbaladiza por culpa de la humedad y toda resquebrajada con unos cortes profundos y anchos. Estaba temblando, no por el frío, sino por el miedo que sentía. Menos mal que estaban mis tíos allí para indicarme dónde ir poniendo los pies y darme la mano. De no ser por ellos… ahí me hubiera quedado. Primero puse un pie en una zona que parecía más o menos estable. El siguiente pie lo coloqué en el borde de otra roca, pero inesperadamente, este resbaló y quedó medio atascado entre sendos bordes de la roca.
Conseguimos sacarlo sin problema. A mí me iba a dar un patatús, pero cuando salimos de aquella pesadilla, llegamos a un gran valle rodeado de vacas por todas partes. Del cansancio que sentía ya me daba igual pisar barro que excremento de vaca… Dejé caer mi pesado cuerpo sobre aquel mullido de hierba fresca rodeada de mierda por todas partes. ¡Con lo escrupulosa que soy! En esos momentos te supera el cansancio…Seguíamos subiendo y bajando valles, de vez en cuando con alguna que otra complicación –para mí, claro está- hasta que llegamos a un camino umbrío, cubierto de árboles por todas partes. Estaba resbaladizo y había algún que otro tronco arrancado de la tierra como si por culpa de alguna ventisca se tratase. Cuando llegamos al final del camino nos encontramos con la sorpresa de que este terminaba con una gran pendiente para poder llegar al siguiente valle. Se estrechaba aún más y el barro que había en el sendero anterior era poco en comparación con este. Primero se aventuró en bajar mi tío Ángel para ver si era posible el paso. Al cabo de unos minutos, oímos unas voces que procedían de un poco más abajo indicando que no tenía complicación alguna, siempre y cuando tuviésemos cuidado. Se adelantó a bajar mi tía Tere. Yo tenía tanto vértigo que la seguí culeando y agarrándome a todas las plantas y raíces salientes de la tierra. Llegados a ese punto me daba igual el barro… Me llamaban la “Golum”, acordándonos del personaje de “El señor de los anillos”, por la forma en que me movía por la montaña. A mí me daba la risa. Nos lo tomábamos con bastante humor.
Cuando llegamos al final de aquel sendero nos encontramos con un gran valle verde con alguna que otra florecilla y vacas pastando. Desde luego que mereció la pena todo lo sufrido por ver aquel paisaje tan precioso. El sol había salido y se veía un cielo azul como nunca lo había visto. Era como ver un oasis en medio del desierto…
Después de tanto caminar ya no se sentía el cansancio, pero lo peor llegaría al día siguiente con las pertinentes agujetas…
Ya faltaba menos para terminar aquella pesadilla que habría de recordar en el futuro como una de mis mejores aventuras, una experiencia nunca vista, que al cabo de tres años no me importaría volver a repetir…
Atravesamos aquel inmenso valle. Para ello había que subir una “señora” cuesta, en la cual me paré a la mitad para beber las últimas gotas de la cantimplora.
Al llegar a la cima nos encontramos una vieja caseta que parecía haber pertenecido a algún pastor, en la que nos paramos para contemplar aquel precioso paisaje.
Continuamos nuestro camino y cada vez faltaba menos para terminar nuestra aventura.
Avanzamos por una zona llena de piedras. Recuerdo que aquello me sonaba e iba pisando de piedra en piedra como si de un paseo por la playa se tratase. Iba a buena velocidad y recuerdo que mi tía Tere dijo algo así como que no me confiase, pero yo sabía que el camino de piedras por el que pasaban los coches estaba a la vuelta y no podía parar de la emoción.
Cuando llegamos a aquel camino nos encontramos con la sorpresa de que allí estaba también un grupo de montañeros con los que habíamos compartido refugio la noche anterior. Uno de ellos me regaló una piedra que consiguió un poco más arriba de la montaña, compuestas por unos minerales que la hacían pesar más de lo normal aunque era muy pequeña. Aún la conservo…
Cuando nos despedimos, mi tío Ángel se adelantó por el camino de piedras en busca del coche. Yo ya no podía más con mi cuerpo, así que aguardamos mi tía Tere y yo en una roca descansando e imaginándonos ya en el camping al que iríamos después al lado de la playa. Me concentré tanto en esa imagen tan placentera que cuando quise darme cuenta ya estaba mi tío allí con aquella bendición de coche. Dejamos las mochilas y los bastones en el maletero. Enseguida nos descalzamos para ponernos unas sandalias y de esa manera poder dejar transpirar los pies. Sentí tan agradable sensación cuando me descalcé… aún recuerdo aquella brisa tan fresca de la montaña que pasaba entre los dedos y me envolvía todo el pie…
Mientras íbamos en el coche iba contemplando aquel maravilloso paraje. De vez en cuando, nos tocaba parar en medio del camino debido a un grupo de salerosas vacas que atravesaban de un campo a otro.
El camino de vuelta al camping no se me hizo muy largo. Debí quedarme dormida en algún que otro momento. Cuando nos dieron la parcela para montar la tienda de campaña, me quedé perpleja al ver aquella playa que jamás en mi vida había visto en el mediterráneo. Estaba bajando la marea, el agua se veía pura y cristalina y sobre esa arena tan fina pude contemplar a un par de chiquillos que parecían divertirse jugando a las palas.
Intenté ayudar a mis tíos a montar la tienda. Hice lo que pude porque entre que no tenía ni idea de montar tiendas de campaña y el cansancio que llevaba encima, enseguida me senté en una de esas sillas plegables típicas de playa y me repantingué a ver como se iba montando la tienda.

Carlos Ruiz Zafón

Mi escritor preferido
Por Sara Villena, ESO3C

Este gran escritor de la novela gótica española nació el 25 de septiembre de 1964. Su ciudad natal es Barcelona, donde están ambientados muchos de sus libros. En sus novelas suele calificar ésta ciudad como maldita: “Han pasado ya quince largos años desde aquella noche en que huí para siempre de la ciudad de los malditos…” (El juego del ángel, epílogo).
Es uno de los autores más leídos en España y es reconocido en todo el mundo. Sus obras han sido traducidas a más de cuarenta lenguas y han conquistado numerosos premios y millones de lectores en los cinco continentes. Actualmente vive en Los Ángeles. Sus obras, cronológicamente son:

1- El príncipe de la niebla.
2- El palacio de la pmedianoche.
3- Las luces de septiembre
4- Marina
5- La sombra del viento
6- El juego del ángel.

Este escritor escribe sobre ciudades malditas, espíritus, sombras, recuerdos, consecuencias de hechos… Visitad su página oficial:

http://www.carlosruizzafon.com/

Cuando lees su primer libro no sabes cómo va a terminar y la historia da un vuelco al final, pero cuando ya has leído más de una te imaginas cómo será y tiene una forma bastante característica de escribir y te acostumbras a sus frases y sus palabras.
La novela más leída y conocida de éste escritor es “La sombra del viento” de la que se vendieron más de 10 millones de ejemplares en todo el mundo.

Tengo todos sus libros, menos “El príncipe de la niebla”. En mi foto no aparece “El palacio de la medianoche”, porque se lo deje a Héctor y aún no me lo ha devuelto ¬¬. Es el primero que leí de este escritor

En esta dirección de youtube podéis ver algunos videos promocionales de sus obras

(Para escuchar el siguiente vídeo, deten la música del reproductor -ipod - ¡Elemental... no!

En distintos post os iré contando un poco de cada uno de sus libros. ¡Estad pendientes de mis resúmenes de las novelas, charlatanes!