Y de pronto... otro poema.

Por Little Psycho.

Llueve.
Todo el jodido suelo esta mojado.
Tus zapatillas se resbalan entre los charcos.
Quién sabe, quizás haya más lágrimas que lluvia.
Joder, con la lluvia se te moja el cigarro.
Intentas encenderlo varias veces.
Pero se te apaga.
El cigarro ha terminado por mojarse.
¡Dios, qué asco!
Cómo odias la lluvia.
Escuchas los sonidos de las gotas al golpear tu ropa.
Te calan.
Estás mojado hasta los huesos.
Pero no es precisamente por la lluvia.
Tu alma hace mucho tiempo que es muy permeable.
Demasiadas personas dejaron su marca en ella.
Y la fueron destrozando.
Ahora apenas si quedan sólo retazos.
El agua te moja el pelo.
Las gotas te resbalan por la cara.
¡Qué puta suerte tienes!
Se te mezcla el agua con las lágrimas.
¡Ah, joder, y cómo necesitas un puto cigarro!
Metes la mano en el bolsillo.
El jodido paquete se ha mojado.
Lo miras.
Lo estrujas en la mano.
Lo tiras al suelo.
Lo pisas.
Y de pronto ríes:
¡joder, cómo se parece ese paquete de tabaco a tu vida!
Si, es jodidamente igual.
Un puto desecho que ya nadie quiere.

(No dejes de visitar su blog)

¿Y si nos paramos a pensar?

Por Saray BH1C

Saludad a los títeres que quieren recuperar el control de sus hilos, y que se dan cuenta de que apenas si pueden mantenerse en pie sin la ayuda de una mano que les guie... ¿No os dan pena?

Quizás tan solo sean los efluvios de enfermedades ya pasadas, o tan solo restos de sueños que se aferran a mi mente intentando colarse en mi realidad, pero ¿nunca habeis tenido la sensación de ser marionetas? oh señor, quitadme estos hilos que me obligan a vivir, y dejadme elegir mi propio camino.

Dadme la dicha de encontrar mi propia perdición, de ser yo la creadora de mi propia destrucción. Saber que el azar no ha tenido aqui más causa que la del aleteo de una mariposa en un pequeño rincón de este magnanimo mundo, saber que cada uno de los hechos que me han obligado a llegar a esta situación, han sido provocados por mi propia mano, oh pecadora.

Oh señor, ¿porque los caminos que nos llevan hasta los confines de la razón, son a veces un atormentadero de recuerdos difusos y dolorosos razonamientos?

[... sed bienvenidos al principio de la apocalipsis...]

Querido desconocido

Por Little Psycho
(BH1C)
Querido desconocido:

No sé quién leerá esta carta, no sé a quién va dirigida, ni si quiera sé porqué escribo estas lineas. Pero lo cierto es que tengo la imperiosa necesidad de hacerlo, de contarle algo a alguien, aunque ese alguien no sea más real que mis pesadillas. ¿Que qué es lo que pienso contar...? No lo sé, siento que quiero hablar, reír, gritar, llorar, saltar, decirle al mundo que te quiero, que te necesito, que te añoro... Pero ¿a quién, en este vulgar mundo, le puede interesar lo más mínimo los pensamientos de este alma descarriada?

Aún así te escribo. Sé que no contestarás, pues no creo que la nada sea capaz de describir con palabras los sentimientos. Necesitaba decírselo a alguien. ¿Y a quién mejor que a un desconocido? Un desconocido que no te juzga, que no te critica. El perfecto extraño. Quién sabe... puede que este sea el inicio de una bonita amistad, ¿no crees?

Un saludo.
Tu desconocida.
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