II TALLER DE ESCRITURA CREATIVA.

¿Quién quiere ser inventor de historias? ¿Quién quiere jugar con las palabras? ¿Quién quiere pasar un buen rato - a veces "toda una buena vida" - imaginando el corazón de las palabras? ¿Quién quiere escribir la historia Única, el poema Único... ? ¡¡¡¡¡ Venid al Taller de Escritura Creativa!!!!!

Nuestro profe Ramón Soto está organizando ya la II edición de este Taller. Se daría en las tardes de los miércoles, en horas a convenir (¿a partir de las cinco o cinco y media?) y duraría un mes aproximadamente. Entre los ponentes, estarían Iñaki Cuevas (máster en creatividad, que ya dirigió el taller el curso pasado) y Esteban Espada (Premio del Certamen de Poesía para Escolares "Generación del 27" 2006) y su amigo Fran, alumnos ambos de la Escuela de Escritores Noveles y exalumnos de nuestro instituto.

Todos los interesados contactar con Ramón. Preguntad en el Departamento de Lengua. ¡¡¡No dejéis pasar la oportunidad de investigar en vuestras posibilidades creativas!!!

Era él. (Segundo premio de Marbella Crea 2010)

Nuestro buen amigo Teo Rudolphi, en un gesto que le honra, nos hace llegar el microrrelato de su compañera Melania Aguilera. Aunque quedó en segundo lugar es muy bueno... Nuestra enhorabuena para ella. ¡Seguimos hinchándonos de orgullo por estos jóvenes artistas del relato brevísimo! (Y más su profe Ramón Soto, supongo - él dirá que el mérito es de los chicos, como si lo estuviera oyendo; ya, pero... - )

Era él.

En aquel momento supe que eras mío, las curvas, las líneas...La apariencia elegante, esbelta, ese azul oscuro penetrante , ese tocado dorado...

Simplemente me enamoré de ti; no sabía qué hacer ni cómo actuar, así que decidí entrar en el establecimiento en el que estabas y con una extraña sensación (nervios y un nudo en el estómago), me acerqué a ti, te miré fijamente y simplemente dije: "Eres mío" y pensé: "no te irás de aquí si no es entre mis brazos".

Entonces hice todos los trámites necesarios y diez minutos después salí del establecimiento con una bolsa en mi mano en la que estaba él, el vestido perfecto y esperado.

Último recuerdo.

Os presentamos el microrrelato ganador de la última edición del concurso "Marbella Crea". Su autor es Teo Rudolphi, alumno de primero de bachillerato de ciencias. de nuestros instituo. Nos sentimos muy orgullosos y le mandamos desde aquí nuestra enhorabuena.

Me sujeta mi padre, yo acelero, corto el viento, cuesta abajo. Me encuentro frente al pastel, su intenso aroma entra por mis fosas nasales y me llena de melancolía, ahora tiene doce velas. Suena nuestra canción, estoy frente a Betty, poco a poco nos acercamos, nos besamos, nos hacemos uno. Un fogonazo me ciega, la toga me queda demasiado ancha, mi padre me sonríe, mi madre se seca con un pañuelo.

“Sí, quiero” digo mirando a Betty. “¡Qué tarde es!” pienso; vuelvo a casa del trabajo. ¿Qué es esto? ¿Betty con otro? ¿Quién es ese hijo de puta?. Paro el coche, lo descargo y lanzo la bolsa al agua. Abro los ojos. Enfrente de mí, mi madre se seca con un pañuelo. El verdugo baja el interruptor. No me arrepiento.

Pato, 16. (Microrrelato o casi)

Por Clara Zulema.
Tercero de ESO.

Hace unos días Moriano Tebieva oyó que de aquí a poco entraría la semana de feria. Y hoy deja su casa, aflojando el día de margen para llegar tras la inauguración. Aparece a la noche, y aunque ya está viejo para tantos destellos de colores y más para tanta altura y tanto contoneo, se desmadra a pescar patos. El número siete está inservible, le faltan los dos trazos negros en los ojos, y se le sale la pintura. Moriano lo levanta, y cordialmente, rechaza un pez naranja. El dueño del negocio arroja a una cesta el ajado, agarra otro flamante pato sin estrenar y dibuja en su tripa un 7. Moriano se agacha doliéndose, y les roba el usado, que enreda en su suéter antes de espantarse. No frena hasta que cesan los chispazos y el runrún.

Se presenta en su edificio con las primeras luces, disimulando la figura bajo su chaleco a la mirada de la bellísima Luca, la portera, de unos cuarenta y cinco años, medio oculta tras un larguísimo pelo negro siempre recogido, brillante de la grasa, enmarcando un rostro adornado por un ojo medio a la virulé y una nariz pequeña; además de unos cuantos dientes de menos: una venus a su juicio. Entra a su casa y se va a bañar, dejando nadar a su pato junto a él. Despliega el brazo hasta atrapar su cuaderno, y anota: ‘pato, 16’. Ha atravesado sin problemas otros quince robos. Dos denunciados. No le pueden juzgar tan rigurosamente como a las personas del todo cuerdas.

Luca aparece en casa de Moriano tras unas horas. Se encuentra un suelo lleno de charcos, que la conducen hasta la chorreante cama. Moriano duerme sonriente junto a un pato de goma. El baboso ha estado de feria y ella tragará con las críticas. La portera ventila la vivienda, vacía la bañera y sale. Al despertar el viejo, ella está tratando de dormir. Durante la noche, no logra apartar ese trasto amarillo de su cabeza, y a la mañana entra ansiosa a casa de su protegido. Éste, aunque ha tirado los quince anteriores chismes, se niega regalarle el pato. Parece anhelarlo casi como ella. Esa noche duermen juntos: Moriano, Luca, y el pato, y de esta suerte se van acumulando las siguientes, pues se descubren sufriendo al separarse de él –Luca espera en la salida cuando Moriano se extiende en el lavabo, y él le echa una mano en la limpieza del edificio mientras éste flota en el cubo de la fregona-. De madrugada, con la criatura entre ellos, trazan planes.

Juntos viven, guisan, comen, se lavan, crujen, codician y hacen noche. Y tras unos años, Moriano deja de conceder contacto. Su empeño por Luca -y con este el visto bueno a ceder su apartamento- se ha desdibujado. Endiosa al pato y se convence de que éste le prefiere. Desde la cocina, la estudia. Difícilmente ahogará un perfil tan confuso. Alcanza el cuchillo del pan y camina hacia ella, alerta a los crujidos del embaldosado, dejándose alelar por su olor y sus alientos. Tras él, a efecto del plan de Luca, el puño de la puerta gira. La luz se prende. A la mañana, Moriano despierta, se instala y se deja dominar en el psiquiátrico. A nadie le pesa la vida como Luca. Acoge la manía de esparcirse, vive por el pato y es feliz.

Vae Victis.

Para Spugnoir Jigg, por su insistencia

Acaban de nacer... a la muerte. Como si no hubiesen abandonado la oscuridad líquida de donde proceden, ensayan una danza extraña; entrechocan, se retuercen, parecen hundirse para después intentar en vano asomarse al lugar incógnito desde el que cayeron al abismo, como si necesitasen aire. Arriba, son contemplados por el hacedor desde la crueldad de su indiferencia, la de los antiguos dioses. En la inocencia irracional de quien ha sido recién arrojado ahí, sin objeto, algunos se afanan por prolongar lo efímero, sin saberse irremisiblemente condenados a un final próximo, mientras otros, perdida cualquier esperanza de auxilio en un tumulto que no acierta a comprender cómo la ruptura de la asepsia producida por su violenta irrupción constituye una condena a desaparecer, se precipitan al pesimismo de lo profundo. Las rugosidades mullidas de su piel no despiertan la conmiseración por un destino fugaz, de algún modo intuyen cerrarse la abertura de la luz que suponía la esperanza de una resurrección imposible. Avanza la tiniebla sin que reciban siquiera el recuerdo; se cierra la estancia y no hay comunicación posible; se huele lo fatal...

Pese a que casi se le olvida, antes de salir tiró de la cadena.

Ramón Soto

Llegaron los Reyes Magos...

Lo prometido es deuda y, al empezar el año, os traigo los enlaces a las lecturas del segundo trimestre. Consideradlo un regalo de Reyes...

Para 3º

Haremos una selección (que os iré diciendo según avancemos) de los siguientes:

Libro del Conde Lucanor , del Infante Don Juan Manuel. Leer estos
La Celestina, de Fernando de Rojas
Sonetos, de Garcilaso de la Vega

Para 4º

Adiós, Cordera y Pipá, de Leopoldo Alas Clarín.
Selección de poemas de Rubén Darío (Obra completa) . Por lo menos los seis poemas que aparecen en este enlace de NiUnDiaSinPoesia
Luces de bohemia, de Valle Inclán.

Pues eso.
Salud, felices lecturas y feliz año a todos.

Aburrimiento + ganas.

Por César Rodríguez. BC2

Se puede escribir sobre secretos a voces, en los que haces que personas más o menos valoradas, según preguntes, sangren por los costados (el próximo en caer habría sido aquel que habla en primera persona). También puede hacerse sobre un chiste nacido en lo serio, o en lo que quiso ser serio; cosa fácil, se tardan a penas unos minutos, y se pasa bien. Se pueden preparar juegos, basados en historias fantásticas, de una mitología considerada original, pero tan plagiada como todas las que hablan de orcos, krakens, centauros o ninfas. Puede intentarse un poema, incluso sabiendo que no se vale para ello, mas por intentarlo, que no quede (¿he dicho mas?). Uno puede, asimismo, hacerse el estupendísimo hablando y hablando (escribiendo y escribiendo) de cosas que los demás no hablan, no por no poder, sino por carencia de interés (puedo decir “falta”, pero soy estupendísimo). Y en todo ello no ha de olvidarse abusar del paréntesis.

Se puede llegar a un punto en el que no se sabe de qué escribir, aun teniendo ideas que plasmar en un papel del tamaño de una pantalla de ordenador, y hasta el infinito. Y aun así, sabes que algo quieres escribir, porque uno es estupendísimo (escribir, estupendísimo, uno).

De modo que se coge la pluma del siglo XXI, con forma de teclado, y se comienza a dar golpes hasta que salga algo que haga, a quien lo haga, sentir tal cantidad de orgullo de sí mismo que sea capaz de enseñárselo a todos aquellos que se sabe tendrán la mejor crítica del mundo (no por buena, sino por buena). Y crúzate tú con una mala, que reunirás el valor necesario de ser tan gallo de abolirla a palos (los mismos de los que nació tu obra maestra), o, si nos ponemos extremistas, dar la razón sin saber por qué, hipócrita de ti. Ha de pensarse que algo se aprende siempre, y si no, no escribas, carahuevo.

Al final acaba resultando que lo mejor es no escribir, no hablar, hacer nada, si es posible. Pero no decir que no se escriba, no se hable, o se haga nada; así solo pueden hablar los realmente estupendísimos, y a eso aún, no aspiro a llegar. Y como dijo un sabio donde los haya, cuando veas a alguien leyendo, pégale un tiro, y cuando esté en el suelo, le preguntas qué leía.

Guiños varios, con sus debidos nombres (que no falte Cratilo).
Fin.

El arte plástico de Juan Carlos Mestre

Nuestros charlatanes - algunos - estuvieron en el encuentro con Mestre, el pasado día 21 en el cortijo Miraflores, y al final del acto se acercaron a pedirle un autógrafo. El poeta-músico-pintor les dio algo más que un autógrafo: esta maravilla de medias lunas.

Enhorabuena a todos los que aprovecharon la ocasión de disfrutar de una velada de magia.

Dos tiradas.

Por Clara Zulema.
ESO3A
I

Necesito más tiempo
Para construir a mi inopia
una placentera cárcel.

Con sólo dos limitaciones:
Que no encarne nada viejo
y que en sus muros diáfanos
se hallen pistas que la secunden en su fuga.

II

Rendido ese abucheo que me acosa
ante mi palabra áspera.
(más pausado a la derecha
y más sólido a la izquierda)

Sabiendo no saber fingir
un ahogo soberbio
el exiguo náufrago
con pánico al líquido
se encoge
distanciado del agua
y perece en su sed.

Lectura de poemas de Juan Carlos Mestre.

El próximo 21 de octubre, a las 20.30, en el Centro Cultural Cortijo Miraflores (Marbella) tendrá lugar un acto muy especial para los amantes de la poesía (y son más de los que parecen): tendremos ocasión de conocer al poeta y artista leonés Juan Carlos Mestre, Premio Nacional de Poesía 2009. No faltéis a esta cita con la poesía.
Os doy el enlace a la página del ayuntamiento de Marbella, donde podéis ampliar información.
Y os recuerdo la publicación que hicimos de Mestre en nuestro blog Niundíasinpoesía. Allí podéis leer sus poemas y visitar su página web, que os va a sorprender porque es... muy original...


(Por cierto: aprovechamos la ocasión para felicitar al Ayuntamiento por el patrocinio de este acto)